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Una busta di plastica si finge essere una medusa , un mozzicone marroncino di sigaretta americana galleggia
sull'
acqua .
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Lo carico
sulle
spalle , lo aggiusto alla meno peggio sul sedile accanto al posto di guida .
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" Tutti dobbiamo marcire , prima o poi " Il sole rosso
sul
mare come un supersantos .
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Angurie
sul
banco e nelle bagnarole con acqua e ghiaccio .
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Si spegne , sbatto le mani
sul
volante .
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Che caldo fa : la litoranea è un forno , e le auto si muovono lente
sull'
asfalto incandescente .
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Lo carico sulle spalle , lo aggiusto alla meno peggio
sul
sedile accanto al posto di guida .
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Alcune auto , accostano
sul
bordo della strada .
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Alle otto , otto e mezza massimo , sono già nelle loro bagnarole con il ghiaccio , altre sono sistemate
sui
banchi , ed un paio sono tagliate a fette con la polpa rossa in bella vista .
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Tutte e due le mani
sul
clacson .
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Guardo mio padre , stravaccato
sulla
sedia .
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Piango con il viso schiacciato
sulla
superficie liscia e verde delle angurie .
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Papà scende sbattendo il palmo della mano
sulla
portiera della cabina di guida .
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Le auto accendono i fari
sulla
litoranea che inizia a riempirsi di giovani ; discoteche e bar accendono le insegne .
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Sul
cruscotto le sue sigarette , l' accendino con la donna nuda , la patente con una foto di mio padre giovane : siamo uguali , cavolo !
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Lasciarmi mezzo morto in terra ,
sull'
asfalto .
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La processione dei turisti
sulla
strada sterrata del campeggio alza un casino di polvere .
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creat21 |
Mi infilo tra i bungalow della pineta , corro scalzo su aghi di pino , attraverso il campeggio : sbuco
sulla
spiaggia .
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