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Come
fosse inchiodata all' asfalto , che pareva liquefarsi sotto gli affilati raggi solari di Mezzogiorno .
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L' odore del suo sudore era così penetrante che restava a lungo nell' aria ,
come
una nebbiolina acre e nauseabonda .
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Dopo quell'incontro Marisa aveva cercato ogni occasione per conversare con la ragazza , per rubarle parole che ,
come
pezzi di un puzzle , pazientemente raccoglieva , ordinava , metteva insieme , finché l' esistenza di quella sconosciuta le divenne familiare e prese ad appassionarla più della propria , squallida e grigia .
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Ma tu
come
te la cavi con quelle arpie nevrotiche delle mamme dei tuoi ?
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Allora ,
come
si fa con una bimba dagli occhioni sgranati di curiosità , Marisa raccontava una favola sempre nuova .
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Lui , che con atteggiamento paterno non perdeva occasione di chiacchierare con le quattordicenni più procaci , sogguardando lascivo le loro scollature , il vortice voluttuoso dei loro ombelichi esposti generosamente , la carne florida e immacolata delle loro natiche , debordanti dai pantaloni strizzati , sode e rotonde
come
il più gustoso dei frutti proibiti .
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Da venerare ,
come
nuovi Dei , feticci e simboli di un' epoca visionaria d' ombre e di fantasmi , di schermi ipertecnologici dietro cui nascondersi , avvicinandosi virtualmente per essere ancora più distanti .
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Non toccare e non guardare i corpi segnati dalla malattia , relegati in asettiche celle numerate di macroscopici alveari , lontani , rimossi ,
come
la parola più autentica inscritta nel sangue ...
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Il mio corpo
come
una prigione , orribile ...
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Confuse orge di labbra spalancate
come
gallerie buie , di mani chiuse in pugni serrati , di cosce umide di saliva , di membri minacciosi che svettavano da nere praterie di peli attorcigliati , di occhi svuotati , e poi il cadavere enfiato di sua madre nella chiesa gelida e le sue scarpe lievi di bambina , l' urlo di dolore annegato nel segno della croce , la risata turchina di Doriana e il cuore che danza di vita e batte , batte forte , batte rumoroso .
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Si ribellava sempre , sempre ,
come
fosse stato altro da lei .
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Con le piccole dita appena arcuate e le unghie
come
zuccherini bianchi .
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" La voce dura
come
uno schiaffo la ferì inaspettatamente .
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Marisa si mosse
come
un automa verso l' acciaio rilucente del martello dimenticato sul tavolo , lo impugnò e prese a colpirla furiosamente .
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Quella mano fra le sue divenne pesante
come
un macigno .
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La sentiva bruciare ,
come
fosse divorata dal fuoco .
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