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Ecco cosa le leggo negli occhi , niente Louis Vuitton , mia cara , tornatene a Tolfa , spenderai di meno e sarai felice lo stesso con
una
borsa fatta dalle mani di ex mandriani .
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Passo vicino ad
una
cabina telefonica .
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È la ricerca di
una
conferma al proprio grado di appeal , ora che abbiamo superato gli anni anta ?
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dice prendendo
una
copia del libro rimasto sul tavolo .
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Il mio sguardo , attratto come un magnete dalla forma perfetta del suo seno , che si intravede da
una
coraggiosa scollatura .
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I ragazzi ridono , qualcuno senza imbarazzo si avvicina , sebbene Marzia abbia promesso che succederà alla fine , col volume aperto e una penna in mano per
una
dedica anticipata .
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Si trova giusto al disotto di
una
delle più antiche librerie in città .
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È
una
delle poche sue frasi che ricordo .
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Il pensiero che possa presentarsi in sala , proprio mentre magari sto finendo di rispondere a
una
di quelle domande che ti fanno girare i coglioni , mi terrorizza .
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I critici pavonescamente infilati nei loro abiti griffati , le gambe accavallate a sottolineare , insieme ad un due per cento di dovere professionale , anche
una
esibita indifferenza .
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Nel traffico , sprofondato nel sedile di dietro del taxi , mentre avanzavamo con passo lentissimo , tagliando come una lama nel burro , il traffico ingessato del pomeriggio , per le vie del centro , mi sono trovato , in modo un po infantile , a cercare il suo volto dai riflessi delle vetrine dei negozi , delle donne con
una
fisionomia simile alla sua .
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Nel traffico , sprofondato nel sedile di dietro del taxi , mentre avanzavamo con passo lentissimo , tagliando come
una
lama nel burro , il traffico ingessato del pomeriggio , per le vie del centro , mi sono trovato , in modo un po infantile , a cercare il suo volto dai riflessi delle vetrine dei negozi , delle donne con una fisionomia simile alla sua .
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Soli , senza tutta questa gente , alla quale le sorti della mia esistenza stanno a cuore quanto quelle di
una
lumaca spiaccicata per sbaglio , durante una passeggiata su un prato , subito dopo la pioggia .
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I più giovani incrociano le gambe e si sistemano a semicerchio , per terra , davanti al tavolo sul quale Marzia , amante della scenografia qual ' è , non ha mancato di sistemare un vaso con
una
manciata di rose arancione .
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Non ho nemmeno la forza di emettere
una
parola , mentre tento di tenere a bada , ricorrendo a tutto il repertorio di tecniche zen di cui dispongo , un' ansia strisciante che si è impossessata di me , già appena sceso all' aeroporto .
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Non dice
una
parola .
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Soli , senza tutta questa gente , alla quale le sorti della mia esistenza stanno a cuore quanto quelle di una lumaca spiaccicata per sbaglio , durante
una
passeggiata su un prato , subito dopo la pioggia .
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Sono stanco , Marzia se ne accorge , propone
una
pausa .
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I ragazzi ridono , qualcuno senza imbarazzo si avvicina , sebbene Marzia abbia promesso che succederà alla fine , col volume aperto e
una
penna in mano per una dedica anticipata .
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Mentre mi gusto la scena , il conflitto dei colori coi quali sono vestite , le loro collane pacchiane , l' occhio mi cade dall' altra parte della strada , giusto di fronte alle vetrine della libreria , dalle quali campeggia , messo su come tanti mattoni a comporre
una
piramide , il mio libro , la mia creatura .
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